Cuando el poder de la palabra te convoca, no te queda más que rendirte a ella. Cuando ese poder se demuestra, demoledor, en los significados, te asombra. Cuando algo tan sencillo como una poesía leida por su propio autor convoca multitudes, conmueve hasta las lágrimas.
Tal vez lo hecho por Jaime Sabines sea una prueba del poder de las figuras, de las palabras y eso nos pone siempre de buen humor. A leerle y a verle.
La Codorniz, emblemática revista satírica española.
A raíz de la espectacular calidad del trabajo gráfico de Alvaro Portales, que realmente me asombra, caí en la cuenta que lo que he visto estas últimas semanas ha sido un deja vu. Me puse a revisar en casa y he dado muchas vueltas para comentar que el sarcasmo visual de Portales puede tener un origen iconográfico y argumental en esta publicación. Ni idea si la habrá revisado o tendrá conocimiento de ella, pero es bueno mostrarla.
La Codorniz, revista satírica que se publicaba desde 1941 hasta 1978 en España, tenía una calidad de contenido que no peco al decir que era literaria y plásticamente impecable. Por sus páginas pasaron escritores espectaculares e ilustradores magistrales. Su misión: ser tubo de escape para una sociedad franquista amordazada por décadas, pacata y en atraso asombroso al compararse con el resto de Europa. Sus artículos divertídísimos y sesudos y su humor gráfico de vanguardia fuero un semillero y muestreo de talentos tales como Alvaro de la Iglesia, Mingote, Chumy Chumez, entre otros notables. A su muerte, le han salido herederos, de los cuales el más decente resulta ser la hilarante revista el Jueves.
Asombrosamente, La Codorniz llegó a mis manos por una herencia familiar en la que tienen mucho que ver algunos sacerdotes jesuitas, hinchas acérrimos de la revista, quienes la solían coleccionar y con ello se comprueba que, de toda la gente que compone a la Iglesia Católica, los más divertidos son ellos… Aquí, en ultramar, es una verdadera rareza, pero para aquellos que piensan que para ser sarcástico no es necesario ser corrientón, la encontrarán deliciosa. Pego una galería de algunas fotos que tomé a los pocos ejemplares conservo.
Para saber más de ellos:
Wikipedia
La Ciberniz
La Codorniz, pieza del mes de museo español
Todo es poesía. Todo se contamina con ella, desde que es analizado según sus términos. Si no se logra ver el video, checa aquí.
Esta fue la emisión realizada el día de hoy, sábado 05 de Septiembre. El tema: La imagen femenina en los cómics. Enjoy.
Nota de los productores: No, no habrá edición para la siguiente semana, pero estaremos avisando. Gracias por sus coments y sugerencias por “la tuiter”. No sería mala idea que las planten por aquí, también…
Hay momentos trascendentales en tu vida, que suelen ocupar milésimas de segundo. En ese momento, si estás distraído, no los percibes. Si los vives con otras personas, sólo los iluminados logran captar ese instante que puede marcarte. Hoy cuento sobre uno, que ha venido dando vueltas en mi cabeza desde hace muchos meses.
En 1987 me encontraba, cachimba y perdidísima en el espacio, en la pituquísima facultad de Artes de la PUC. Entrar a la primera y menor de edad fue una malísima idea y sobre todo, una experiencia frustrante. Venía de un colegio que era una isla, venía de una familia que era una isla y yo era casi autista. Encontrarme con tanta gente, tan diferente, era poco menos que desconcertante. Para empezar por que estábamos en crisis y en plena época del terrorismo y ver a gente que llegaba con su chofer a clases, mientras yo me descolgaba de la Cocharcas era todo un ejercicio espiritual para no putamadrear y no optar por la lucha de clases, sobre todo si de regreso tenías que ir trepada cual mono organillero…
Como sea, en el primer año de Artes (así se le llama sucintamente a esa facultad de la Católica), los cachimbitos estábamos divididos en tres aulas y teníamos cursos desde las 8am hasta las 7pm, con una hora de almuerzo, dependiendo del día. Comprenderán que la presión era grande, porque estabas a tus aires y sobre todo, porque los mismos profesores lograban ser unos tiranos cuando querían. Imagino que era la idea de inculcarnos la responsabilidad, el gusto por la perfección (total, el flojo trabaja el doble) y de paso, quedarse con los mejores.
Yo me creía la mejor. Había ingresado, sin academia de ningún tipo (salvo por algunas sugerencias de un súper maestro y amigo) y a la primera. Grande mi desilusión y frustración al ver que nuestro profesor de talleres de primer año se dedicaba a hacernos la vida miserable, como si hubiéramos nacido sabiendo las cosas que él casi ni explicaba, pero que solicitaba entendiéramos. Lo peor era que parecía disfrutarlo. Yo andaba en la mera luna, fastidiada por la presión de pasármela pintando cartulinas los fines de semana, filosofando con dameros de ajedrez (es que no saben la cantidad de rocas que decíamos para justificar ese ejercicio de compo básica) y definitivamente dispuesta a cambiar de carrera, al ver que lo único que te podía salvar de la humillación pública era tu biotipo o un apellido cool. Yo tenía lo segundo, pero hubo ocasiones en las que no me salvé e ignoro si aún sigue siendo así ese lugar del saber.
En el mero stress estaba una tarde, muerta de nervios y a punto de colapsar, porque había hecho mal mi tarea de cuadraditos de mierda y el profe miraba los dichosos ejercicios a contraluz diciendo algo así:
- A ver… ¿usted cómo se llama?…-el alumno, intimidado, murmuraba- ¿Qué? ¡No le escucho! ¡Hable fuerte!
- Gon… Gonzales…
- Bien, Gonzáles, a ver, veamos su trabajo. Hum. – trabajo frente a todo el grupo, que se comía las uñas de la angustia- hummm…. Mal pintado, mal pegado, mediocre. ¡Cómo es que ha ingresado a Arte? Tiene 10. Hágalo de nuevo.
- …!!!!… – lagrimones por medio, Gonzáles se iba sin mirar a nadie. Probablemente era la 2da vez que rehacía el trabajo y por supuesto, cuestionaba seriamente su vocación de artista plástico, superditada al corte recto de una cuchilla o a la cinta de pegar. En pocas palabras, una huevada sin sentido.
Y así sustantivamente.
Como sea, este post no era para contar sobre ese profe, que encima, ya se murió y tal vez nunca nos entendió (y viceversa). Era para contar que una tarde, un chico se ofreció a tomar mi turno en aquella revisión de HELL y yo se lo agradecí, pues fue la primera (y única) muestra de humanidad en aquella horrible aula. Era la selva, man. En ella estaba la gente más cool e incluso una estúpida que se hizo famosa por racista. Bueno, tal vez ese chico ni se acuerde de aquel incidente, tal vez no vio mi rostro de alivio, tal vez lo hizo porque quería salir del muerto antes; pero me salvó los nervios y sentí que, sin importar lo que suceda, le recordaría toda la vida por ese acto tan sencillo. Un tontísimo y simplón acto bueno.
Sep, nunca se sabe ni cuándo ni cómo, trasciendes. Luego, ya fue el blogday, pero era necesario un post para recomendar su blog.
Sólo para complementar mi nueva nota publicada en La Vanguardia, sobre La Casa del Auxilio, diré que conocí este huarique por @fatimatv, quien nos arrastró a @CarmenRosi y a mí a ese lugar tan subte, pero que quedaba en un segundo piso.
Acabábamos de estar en un evento de caridad en el Yakana, donde dejamos saltando en pogo loco señoritas con aspecto burocrático y la verdad, el asombro fue mayúsculo al llegar al sitio. Para empezar, hay niñas de la noche por todo lado y ya se imaginarán la cara de la negra, que parecía más estar en un comando de aniquilamiento, que en una zona de conciertos.
El lugar estaba absolutamente repleto, lo cual contrasta con algunas de las fotos que salen en el artículo y que fueron tomadas cuando ya había bajado la marea de gente y a nadie le importaba salir en las fotos… Muchachos muy guapos, con el dichoso look vasco/afgano (barbita crecida, pelucones y con el pañuelito al cuello) y niñas muy lindas con carteras DG y cigarrillo en mano contraria. Claro, había gente común y corriente, como nosotros y tal vez un par de marcianos, como nosotros también.
En la zona de conciertos, que es un pampón con más luz que un foco ahorrador, había tanta gente que era imposible un gato más. Estando en ésas, vimos pasar a un anciano con bastón y del brazo de dos muchachos. “Esto es el colmo” pensé, “¿Cómo es posible que expongan a un adulto mayor a este frío y a esta cantidad de gente que le puede golpear?”(estaban pogueando furiosamente). Creo habérselo hecho notar a @fatimatv quien me dijo al instante: “Pfff, ese es el vocalista del grupo Vaselina, un tío de Quilca”. Plop. Luego le vimos, sentado, protegido por un muchacho, mientras cantaba con un bozarrón rompe vidrios, para no ser golpeado por el pogo incesante. Hilarante.
Ni qué decir de aquel cantante anterior al tío, que mandaba a la m a su distinguida concurrencia y estaba asadísimo porque no había el trago suficiente. Se le perdonaba porque, mientras cantaba, se entusiasmaba con poguear con el respetable.
Finalmente, Protones salieron al escenario, lo cual es un eufemismo. Más bien se abrieron paso entre la gente, hicieron equilibrio y tras presentar su nuevo clip en una de las paredes del patio, tocaron como si estuvieran poseídos. Unas chicas a gó- gó a medio vestir nos tocaban de nervios e hicieron gimnasia hasta dejarnos exhaustos, qué manera de moverse. Mención especial fue Veronique y su colaboración musical con el grupo, con su… chmre… ¿cómo se llamaba el instrumento, sensible al movimiento? Bueno, con eso, hasta que el propio aparato decidió que ya no tocaba más y no se pudo hacer nada al respecto.
Igual, al finalizar todo, empezó el tono, con musica grabada. La manada nos fuimos rápidamente a nuestros destinos, al brinco.
Hicimos un pequeño registro de las fotos tomadas esa noche. Be my guest.
La Mula habla de la Casa, también.
Marc Chagall
Toma tiempo entender que no existe la perfección, en muchas cosas.
Toma tiempo comprender que somos imperfectos seres que viven caminando ciegamente sobre este planeta.
Toma tiempo entender que aquello que tanto buscamos no tiene -no, no tiene- por qué ser igual a uno.
Tomará tiempo hasta que levantemos la mirada, luego de estarnos mirando al ombligo con tanta insistencia y finalmente, nos encontremos.
Tomará tiempo más a unos que a otros.
En algún momento saldremos de las cuevas.
¡Opera, operaaaaaaaaaaaaa!!!
Corri a comprar las entradas, por iniciativa de @fatimatv y me equivoqué de la fecha de compra. Ella no podía ayer, así que me iba a quedar con una entrada al aire. Pena y verguenza, por que ando tan volada, tan distraida que no importa que apunte los pendientes en la agenda… si olvido la agenda y su uso. ¡Sorry Fati!
Osea, en la luna.
Como sea, la Negra sugirió que fuera con Chucky y a mí todo se me hacía cuesta arriba, porque una cosa es chapar tu micro de ida y venida si estás sola, pero muy distinto ir con una pequeña que se va a dormir, querrá hacer pichi a la mitad de la escena y etc.
Lo único predecible fue que, efectivamente, tuvimos que salir como cuete al final del primer acto, pal baño. Después, todo fue impredecible y perfecto. Ella no despegó los ojos del escenario, se quejó de que estuviéramos sentadas tan lejos (en el palomar) y sacó sus binoculares, muy horonda. No dejaba de decir “qué cool” y “me gusta como canta éste/ella” y comprenderán que yo presenciaba 2 espectáculos: el del escenario y el florecimiento de una afición. Too much for me.
Video: No hay grabaciones en linea del espectáculo que vimos. Fue @fatimatv quien me alertó de esta nota del estreno, en RPP. Prefiero pegar unos clasicos: el de Alfredo Kraus con María Callas (la adoooorooo) y el brindis, con Plácido Domingo. Eso sí, encontré una entrevista a Ina Kancheva (parte 1 y parte 2), que hace de Violetta; así como de Guiseppe Altomare, que hace el papel de Germont en esta temporada en el Teatro Segura. Más info, con esta gente.
Kraus & Callas
El brindis famoso
Giallo, Rosso, Blu
1
El espectador está demasiado acostumbrado a buscar un “sentido”,
es decir una relación exterior entre las partes del cuadro.
Nuestra época, materialista en la vida y consecuentemente en el arte,
ha producido a un espectador y especialmente a un “entendido”
que no sabe simplemente ponerse frente a un cuadro
y en el cuadro busca todo lo posible (la imitación de la naturaleza,
la naturaleza interpretada por la psicología del artista,
la atmósfera inmediata, la anatomía, la perspectiva,
la atmósfera exterior), pero no busca la vida interior,
no deja que el cuadro influya en él.
Enceguecido por los medios exteriores, no ve lo que saben crear,
no se percata de que pueden comunicar
no tan solo cosas, sino ideas y sentimientos.
Vasili Kandinsky
Citas de Odessie Novoski. 1911; Más allá del muro. 1914; De lo espiritual en el arte. 1911
2
Conmover, con una imagen, con un par de palabras. Generar cataratas de sentimientos. Generar recuerdos. Buscar quedarse adentro, como una sensación visceral que se repetirá, pavlovianamente. ¿Conmoción estética? Va más allá, porque hasta en lo feo o desagradable hay asombro. Kandinsky no inventó la pólvora, pero lo explica bien. Tal vez crear Arte sea una estrategia de Amor. Como dijo Bryce (que siempre me encanta citarlo) “yo escribo para que mis amigos me quieran” y se aplica a todo lo que es creatividad. Crear para que entiendan lo que tienes dentro y te acepten o te dejen en paz.
Me gustó.
(Gracias, Lobo, por la traducción y dejarme postear esto)