Así, con la vocecita de Ramírez Lazo “nos preocupa” nuestra casita, el planeta Tierra, Pachamama gloriosa que anda vapuleada por nosotros y por aquellos ignorantes que alucinan que todo todo es eterno y que con la plata baila el mono (¿y si ya no hay monos que bailen? qué filosófica ando), que pretenden echar a perder este sitio tan lindo y afin de cuentas, el único que tenemos. No somos exploradores de planetas, aún. Somos mirones, encerrados en una casa que tenemos sucia y que no amamos. Heredada por padres que tampoco pensaban mucho en ello. ¿Dejaremos algo de herencia? Sólo depende del Hoy.
Al final, somos un virus. Seremos erradicados, y santo remedio. Feliz Blog Action Day 2 009. Hoy lo celebraré, desenchufando todo.
El aburrimiento me agobia. Sólo quiero hablar impersonalmente. Tal vez quejarme del peruanismo snob que ha chancado a todo el mundo últimamente. Como dicen por aqui: “estamos cayendo bajo” y no me asombra. Siempre se puede ser peor. Identidad nacional pegada a simplezas, a actitudes puestas a último momento. A oportunismos figuretis, que no levantarán a las masas, más que para pedir pan y circo. De lo primero, mucho; de lo anterior, yo no sé. Me parece que no. Es decir, ¿soy menos peruana por que no quise soplarme la covertura a la muerte del cantate criollo? Chale.
Dale, diré que me recontrajodió ver al canal del estado y al de noticias del cable; trasmitiendo la payasada orquestada por nuestro presidente bipolar. Porque era una payasada. Me pregunto cuántas personalidades culturales o culturosas (qué diablos) habrán tenido la misma suerte de tener un entierro con rango de jefe de estado or else. Es decir, cuántos han sido friends del presidente. Es más, cuántos han tenido un entierro digno, multitudinario y con panegírico de Raúl Vargas (el cual causó náusea a Hildebrandt) en puntitas de pies.
Me molesta que la gente no se de cuenta de que aquí el asunto es que todos somos Perú. Yo, criollaza, limeña de 5ta generación, igual que un huancaíno o que un asháninca con pie pelao en la tierra. Entonces, molesta que se juegue con la emotividad de un electarado que cae redondito con el espectáculo. Las radios estaban peor. Hubo una que se dedicó a entrevistar únicamente a la gente que lloraba…
Como sea, no se niega el talento del Zambo Cavero. Nica. Lo que se piensan son 2 cosas puntuales: La música criolla no se ha muerto, como decía golosamente, Daniel F. Símplemente se mueren los intérpretes. La muerte de ellos y el no hacer escuela es una jarana que la gente del medio debe examinar y mejorar, en lugar de andarse puñaleando entre ellos. Por otro lado, hay personas más notables que no obtienen ningún puto reconocimiento y siguen haciendo patria. So sorry, no son los amigos del presidente. No son noticiables. No valen para ocupar las primeras planas de los diarios. No hacen microndas espectaculares, desgarradoras, masivas. Las cosas como son.
Ahí les dejo, con un secreto que ya fue. Descanza en paz, pe.
Dale, murió más gente, pero eso va para otro post.
Duermo tarde por accidente. Por que todo mi horario suele estar atrasado unas cinco o seis horas y me animo a hacer las cosas, justo cuando el resto tiene ganas de marcha. Me inspiro para la primera pincelada, a la hora del almuerzo y pospongo el estudio a la tarde. Ceno casi a media noche, mientras reviso mis pendientes y resulta que el día siguiente me sorprende así, empantanada con imponderables.
Otras veces me despierto temprano por puro valor y curiosidad. Ya saben, esa fracesita que se lee como “Al que madruga…” y ya conocen el resto. Me pregunto si levantarse a las 5 am dará la autoridad moral para pedir un milagro a Dios, vía el santo de tu elección. O tal vez simplemente, servirá como una indulgencia -puntos bonus- canjeable al llegar…
Sea como sea mi ritmo de sueño, me está pasando algo que yo siempre he descrito como “muy a lo Mick Jagger”: escribo en las noches. Casi todas. Luego me quedo mirando el post, a la mañana siguiente, publicado, pensando en quién demonios es esa flaca que escribe casi de madrugada. En las mañanas hay otra Dreampicker. Es fría, calculadora y puede patearte el trasero hasta la luna. Saca presupuestos, recibe llamadas insufribles y tiene la pata en alto, con un borceguí con punta de acero, lustradito y bien amarrado. Sin embargo, van pasando las horas y todo cambia de tono, de color, para ir ablandando los malos humores, desarmando las posturas y sacándome las máscaras que no me muestran tal cual. Simple y sencillo instinto de conservación.
Y no expliqué por qué el asunto de Jagger. Dijo hace mucho tiempo,en un documental, que solía escribir por las noches, por toda la carga emotiva que le causaba ese momento. Luego, por las mañanas, corregía, desechaba, armaba ese caos nocturno. No soy tan ambiciosa. Me basta con la honestidad.
Caleta nomás, por culpa de la onnubilación que nos causa Tarantino, estará pasando para algunos, el estreno de Ágora, la última película de Amenábar. No sé qué tanto esté basado en hechos históricos -la verdad hay pocos datos- o no, en la vida de Hipatia, extraordinaria científica de la antiguedad, a la que se le atribuyen diversos estudios y descubrimientos. Lo cierto es que Rachel Weisz actuará como ella y teniendo en cuenta su carisma, su fan club (y algunos seres perdidos, como yo) caeremos por el cine… si llega… o Polvos Azules, indefectiblemente.
Y ahí vamos (creo que ya lo dije antes, pero nunca está de más)
Los recuerdos que permanecen en nuestra mente suelen ser los que nos marcan, o los primeros. En mí, el sabor del chupón de la mamadera, el calor de la cama de mis padres, las madrugadas de la navidad. Luego fueron las hojas cuadriculadas de los cuadernos de tareas y las miradas de algunos niños. Después, muchas otras memorias que van apareciendo nebulosas, a veces irrelevantes. Tal vez las evoca uno, cuando le urgen, las necesita para saber dónde dejó tal y cual cosa. Pero luego, en la ancianidad o la adultez, se te aparecen esas primeras imágenes, nítidas, sólo para que al mirarte al espejo te des cuenta de que el tiempo no pasa, pasas tú.
Luego alguien habló de un primer amor y me puse a sacar cuentas. Me quedé pasmada, porque el mío fue demasiado precoz. Le miraba, escondida detrás de las faldas de mi abuela, mientras él hacía lo mismo desde la suya, en un patio de vecindad. Recuerdo las pestañas inmensas de sus ojos almendrados y su nariz respingada. Recuerdo mi curiosidad. Recuerdo que fue ahí cuando empecé con esa manía de “hacer que las cosas sucedan” y di un primer beso que no me gustó para nada. No salí en cinta, felizmente (algo que pensaba ya en ésa época) pero nos encontró la vecina, que hizo una fiesta sangrona de nuestra travesura. Si, porque, como siempre me sucede, di la iniciativa y luego me quise ir, mientras él no me dejaba y en ése forcejeo primarioso, nos pillaron. Osea, culpables ambos, espectáculo, ambos.
El mundo dio vueltas y nos dio vueltas. Él se casó precozmente y yo soy demasiado consciente como para hacerlo. Le encontré varias veces y siempre me miraba con ese gesto de “aquí hay un asunto inacabado” para mi cara de “WTF?!” y mi consiguiente suspiro de frustración. Pero es que para algunos, ningún capítulo parece cerrarse. Para otros, se cierra rápidamente y sin dolor y para otros, como yo, siempre se está besando a príncipes encantados, esperando que despierten o te despierten. Todos pueden ser y a la vez, tal vez, no. A todos volteaste a mirar, al menos alguna vez y luego dijiste, casi en broma “¡nooooo qué va!” y seguiste caminando, con el costalillo lleno, por el background.
Vamos, a veces dan ganas de sentarse y mirar el paisaje, pero no se puede. Tal vez él esté a un par de calles, tal vez él esté esperándote a esa esquina a la que llegarás mañana o pasado. Tal vez él también esté haciendo el mismo camino idiota, en sentido contrario. Tienes que ir casi corriendo, ¿ves? Entonces, algunas veces, ese primer beso cambia de rostro, para ser el de otro y te jode la caminata entera, por que sí.
Todo es mejor con música. Pégate a mi banda sonora, mientras lees esto.
Me he quedado pensando en lo que nuestros padres siempre nos dicen (en algún momento y con fervor, mientras nos abrazan: “Tú serás lo que yo nunca fui”. Hoy he roto la tradición, con mi Chucky, pues le dije: “Tú serás lo que quieras ser…” mientras le besaba la coronilla. Vencer la tentación de querer prolongarte en el otro, más joven, sin experiencia y con la perfecta conciencia de lo fútil de tu momento en el planeta. Cuesta muchísimo desprenderse. Caray, ellos tienen que aprender a echarla a perder. Aprender a ganar. Aprender a vivir.
Cuando el poder de la palabra te convoca, no te queda más que rendirte a ella. Cuando ese poder se demuestra, demoledor, en los significados, te asombra. Cuando algo tan sencillo como una poesía leida por su propio autor convoca multitudes, conmueve hasta las lágrimas.
Tal vez lo hecho por Jaime Sabines sea una prueba del poder de las figuras, de las palabras y eso nos pone siempre de buen humor. A leerle y a verle.
Alguna vez me dijeron que el ideal de salud humana era un imposible que la medicina estaba buscando constantemente. Lo cierto es que empiezas a morirte desde que naces y pues, lo mejor que debes hacer es retrasarlo lo más posible, del mejor modo. Sep, definición emo para explicar que, por más saludable que aparentes estar, algún matasanos te encontrará un pero y no habrá más remedio que comprar las medicinas, empezar las dietas y cambiar los hábitos con el fin de que no te joda la familia o el cuerpo.
Como soy bastante maniática, decidí que si el asunto era hacerse un chequeo, había que cubrir todas las especialidades posibles. En esos afanes me he pasado todo el mes (y por eso la sequía por aquí), para darme cuenta que la salud (la mía) me estresa como la mierda. Me han agujereado los brazos en búsqueda de sangre, me han hurgado todos los orificios posibles y me han plantado los exámenes más desconcertantes que se hacen hoy. Aún no termino y creo que la pasaba mejor en la dulce inconsciencia, porque ahora me tiene loca saber de memoria los alimentos que conforman la famosa pirámide y cuál vitamina debo tomar -si es que no quiero llegar a la tercera edad con los huesos de tiza-; o tal vez qué cantidad de frutas diarias hay que ingerir y si tendrán el valor calórico necesario para las actividades que realizo y en el peor de los casos, si podré realizar algún tipo de actividad extracurricular (mi vida es un curso) y quemar esas calorías pendientes, tomar las pepas para cada una de las cosas que tengo deficientes, cuidarme de mi alergia a la lactosa, a los preservantes, a exceso de grasas o azúcares, a comer cosas en lugares decentes, aguantar las tentaciones de empujarte chatarras y estupideces, beber los litros de agua que corresponden diariamente, así como todas las actitudes saludables que incluyen visitar al ginecólogo, el gastroenterólogo, el dermatólogo (viene verano), el dentista y el oculista (nunca se sabe) y tal vez al quiropráctico, sólo por chismear…
Si no llego a los 70 años, me va a dar un coraje que ni qué.
La Codorniz, emblemática revista satírica española.
A raíz de la espectacular calidad del trabajo gráfico de Alvaro Portales, que realmente me asombra, caí en la cuenta que lo que he visto estas últimas semanas ha sido un deja vu. Me puse a revisar en casa y he dado muchas vueltas para comentar que el sarcasmo visual de Portales puede tener un origen iconográfico y argumental en esta publicación. Ni idea si la habrá revisado o tendrá conocimiento de ella, pero es bueno mostrarla.
La Codorniz, revista satírica que se publicaba desde 1941 hasta 1978 en España, tenía una calidad de contenido que no peco al decir que era literaria y plásticamente impecable. Por sus páginas pasaron escritores espectaculares e ilustradores magistrales. Su misión: ser tubo de escape para una sociedad franquista amordazada por décadas, pacata y en atraso asombroso al compararse con el resto de Europa. Sus artículos divertídísimos y sesudos y su humor gráfico de vanguardia fuero un semillero y muestreo de talentos tales como Alvaro de la Iglesia, Mingote, Chumy Chumez, entre otros notables. A su muerte, le han salido herederos, de los cuales el más decente resulta ser la hilarante revista el Jueves.
Asombrosamente, La Codorniz llegó a mis manos por una herencia familiar en la que tienen mucho que ver algunos sacerdotes jesuitas, hinchas acérrimos de la revista, quienes la solían coleccionar y con ello se comprueba que, de toda la gente que compone a la Iglesia Católica, los más divertidos son ellos… Aquí, en ultramar, es una verdadera rareza, pero para aquellos que piensan que para ser sarcástico no es necesario ser corrientón, la encontrarán deliciosa. Pego una galería de algunas fotos que tomé a los pocos ejemplares conservo.
